« Dites-moi, mon cher, il n’y a que huit occupants dans cet immeuble ?
— Les appartements sont vastes, vous savez.
— Et ils ne se montrent pas trop remuants ?
— Oh la la, ça n’arrête pas ! Déjà, vous avez deux zozos échappés de L’immeuble d’en face ; cela n’était pourtant pas un bail précaire, à l’époque...
— Ah oui, je vois... de drôles de types, entre nous, ces Andrevon et Cousin. Du genre à déménager à la cloche de bois, si vous voulez mon avis.
— Oh, ça ne me soucie pas trop ; ils s’accrochent à leur logement, idem pour les Charmoz, Kennel, Pétrichor, Goeller, Desmares, et Pemerle. Tous de mœurs bizarres ! Il s’en passe, des choses, dans les appartements ! Mais, croyez-moi, je les ai à l’œil. Les baux stipulent que l’on doit mener une “vie de père de famille” : probité, calme, et surtout, surtout ne pas faire de bruit intempestif ni prendre ma cage d’escalier pour une annexe, non mais !
— Ils transgressent ?
— Tout le temps, toujours ! Tenez, expliquez-moi donc le froid qui règne au quatrième étage ? Et ces traces de sable sur les marches, les odeurs de pipi de chat, le boucan, les allées et venues, “Et que je t’emprunte le sel et plus si affinités”, sans compter les bibliomanes et les livraisons mystérieuses de nourriture ou de bouts de bestioles, quand ce ne sont pas les visites de dames…
— Qu’est-ce que vous allez faire ?
— Si ça continue, je vais me les empailler, ça ne va pas faire un pli ! 
— Vous devenez bien radical, mon cher…
— Que voulez-vous, je suis, en tant que concierge, la victime marginale de ces extravagances. Tenez, lisez donc ce recueil, vous allez vous en rendre compte ! »